primavera

Eu sei que você tem que ir, meu amor. Soube disso a partir do momento em que não te flagrei mais me observando quando eu estava concentrada em alguma coisa ou simplesmente enquanto assistíamos TV. Seus olhos eram cheios de curiosidade e certa admiração quando eu os encontrava. Você parecia fascinado pelo simples fato de eu estar ao seu lado. E então você ria, desviava o olhar e suas bochechas rosadas chegavam a um tom de vermelho-vergonha. Eu não queria que você sentisse vergonha por ter sido pego me observando. Me fazia sentir amada, me fazia sentir como se eu tivesse um propósito por estar viva. O propósito era você.
Eu sei que você tem que partir, meu amor. Mas desde quando isso significa que não vai doer nada simplesmente soltar a mão que já segurou a minha com tanta segurança, a mão que me trazia proteção? Vai doer sim, de fato já dói, e mesmo após folhear tantas páginas de tantos livros e de pesquisar na internet, ainda não achei um remédio que possa aliviar essa dor.

Eu sei que você tem de juntar suas coisas, mas por favor, deixe na gaveta aquele seu moletom que já vesti tantas vezes que nossos cheiros estão misturados. Cheiro do seu perfume de marca e do meu shampoo de chocolate e de abraço no sofá e da estação em que nos apaixonamos. Cheiro de primavera.

Eu juro que vou cuidar bem do seu moletom, e que vou guardar no peito as suas palavras de consolo logo antes de sair porta afora. Mas você nem imagina. Que levou na tua bagagem um pedaço da minha alma, que deixou um apartamento vazio e um coração partido cujas peças eu ainda não entendi como montar, você nem imagina.

Eu sei que você tem que ir, meu amor. Mas promete que, quando a primavera chegar, você vai sentir o meu cheiro e vai lembrar daquela tarde de sol em que nos apaixonamos. Promete que vai lembrar, mesmo que não tenha mais o moletom.